Laborde danse avec les ours !

Je t’ai connu, j’étais petit sur les boîtes de biscuits Latapie que ma mère achetait à la boulangerie « Lacoste » à Aureilhan. Des biscuits fabriqués à Saint-Pé-de-Bigorre et qu’on trempait dans du vin sucré. Maman était modiste et j’usais de ses grands ciseaux pour te découper dans la boîte vide. Je te mettais sous l’oreiller, tu m’accompagnais à l’école et au catéchisme.

Je t’ai retrouvé à Jules-Soulé, sur la pelouse du Stadoceste tarbais, Audouin jouait talonneur et Bréjassou pilier. T’était sur leur maillot. Tu seras sur celui de Dupuy, de Jean Sillières, de Nono Dargelès et de Dintrans. Dintrans sera talonneur du Quinze tricolore, ses percussions, ses coups de casque, c’est toi ! Je revois ta gueule sur l’écusson et ta patte prête à griffer. Je fais appel à toi, ô grand balafreur, pour bouter le zélu hors de la vallée d’Aspe ! Cette vallée qui est ton territoire, avec le gave, les lacs scintillants et la montagne d’Anie où se réunissent les sorciers, les magiciens et tous les diables fabricants d’orages, le zélu entend la couper en deux. Sa mort est programmée à Bruxelles et sur place. La tienne aussi. Et celle des petits paysans.

Le zélu nécrophile ignore l’état de droit, met du béton dans la neige, du mazout dans l’eau et Pétetin qui, armé du tomahawk du rire, dénonce ces atteintes insupportables à la sûreté des coccinelles, est jeté en prison. Pétetin en prison, je pense à Garcia Lorca : « L’heure est venue où l’on passe des menottes aux fleurs ». « Pétetin à l’ombre », titre le zournal suceur de zélus… Pour protester contre cette incarcération scandaleuse, deux braves de la tribu d’Eric se sont encordés à la tour Gaston-Phoébus du château d’Henri IV. Armés de marteaux et de pitons d’alpinistes, ils ont fixé, à trente-trois mètres du sol, une banderole blanche qui dit : « Somport : non à la répression ! » J’applaudis à l’exploit de ces guerriers pacifistes. Pas l’architecte des bâtiments de France qui porte plainte pour « affichages sur un monument classé ». Triviales poursuites ! Pour ce sous-chef, adepte du garde-à-vous permanent, la montagne, qui n’est pas un monument classé, peut être impunément violée et torturée, et les monuments sont des tombes. Malheur à qui transforme un monument en porte-manteau de la liberté !

Tu sais, dans la vallée ça roupille, vingt ans que ça meurt, l’homme baille et se laisse empailler, il y a plus que toi.

Fonce sur lui comme Dintrans sur un pilier anglais, destroye-lui le lard, déchiquettesa gueule ! Qu’il saigne, souffre et crève !

Saccage ses dossiers, renverse son bureau, arrache le fil rouge de son téléphone, fous le feu à tout ça, un grand feu de la Saint-Jean en Aspe. Et, dans la fumée, dans l’épaisse fumée qui monte, les signaux que j’attends, au dépôt de Pau. Ugh !

J’attends des OK en peau de fumée pour mettre les gaz. Je suis dans la cabine de la loco, en bleu de chauffe. J’ai graissé la patte au vigile. C’est une BB. Pour Aspe, il faut Bardot. Locomo, locomo, comme dans la chanson que j’aime ! Tam-tam, fumée, sagaies, African Aspe !

Cette fumée, c’est toi! C’est bon, à fond sur les manettes, le train s’ébranle, les ponts, les viaducs, la neige, la roche, les truites, les sapins, le desman, les bergers, l’ours debout, la 134, Fausto, les forges d’Abel, le Somport, l’Espagne, l’Europe, Aspe !